Когда я с вами, я живу,
Когда вас нет, я умираю.
Скажите, Книги, почему?
Так искренне всегда рыдаю,
Склонившись ночью или днём
В тиши иль с шумом,
Но с огнём,
Что в сердце книгой зажигаем.
Из-за неё мы улетаем,
Оставив тело в повседневном.
Душа и мысли резво рвутся,
Чтоб очутиться в безвоздушном…
Чтоб с головою окунуться
В литературный, бесконечный рай,
В дремучий лес воспоминаний,
В волшебный, удивительнейший край,
Где сладость медленных скитаний
По строчкам жёлтеньких страниц
Насквозь безжалостно пронзает
Чувствительный мой организм.
О нет! Я не прошу спасенья!
|
Мне безусловно в упоенье
Сей обстоятельство стеченья.
Книги-друзья очень щедры,
Они мне дарят опыты,
Они доносят смыслы,
Они способны с лёгкостью
Формировать мне мысли.
За это нужно поклониться
Некрасову и Пушкину,
Которых в детстве слушала.
Толстому, Пастернаку Блоку,
Вносившим горы сути, толка.
Цветаевой, Ахматовой,
Открывшим то, что спрятано.
И всем родным писателям
«Спасибо!» восклицаю.
Я честно обещаю
Служить и никогда не предавать,
Любить, ценить и сохранять
Богатый груз, копившийся в углу!
Я нежно книгу поколениям сберегу!
|
